Ése no es mi papá

Recuerdo que cuando mi padre se fue yo ya no lo quería.

            Él engañaba a mi mamá, yo lo sabía. Todos lo sabíamos, incluso yo, que tenía cinco años. Todos menos mi mamá. Ella se enteró como en las telenovelas; entró a la habitación y los cachó en plena movida, a él y a la tía Paca. (Le decíamos tía Paca porque siempre estaba en la casa y era algo así como la “hermana” de papá. Claro que no era mi tía, por suerte). Lo peor del asunto es que yo estaba junto a mi mamá, de la mano, cuando entró en la habitación. Entramos.

            El divorcio fue, creo, rápido. La verdad ni me acuerdo de cómo fue, pero sé que mi papá no luchó por mi patria potestad. Yo no lo quería y él tampoco me quería. Desde entonces las cosas mejoraron; lo único malo es que mi mamá empezó a trabajar el doble y se cansaba mucho. Lo bueno fue cuando nos fuimos a vivir con mi abuelita. Ella hacía de ama de casa y mi mamá trabajaba. Ellas eran papá y mamá.

            También dejé de vivir con miedo. Bueno, casi siempre, porque papá viene una vez al año y entonces me da miedo. No me gusta verlo, pero me aguanto porque siempre me da dinero. Creo que ahora me odia más, pero está avergonzado; eso es bueno.

            Y tengo dos medios hermanos que hacen uno entero. Pero no les hablo y ellos no me hablan; creo que ellos no me consideran su hermano. Yo tampoco.

            La nueva esposa de mi papá es tía Paca. Ella lo obligó a casarse cuando resultó embarazada y él estaba tan avergonzado que lo hizo; ahora él le pone el cuerno, pero a ella no le importa, mientras le dé dinero. Él es muy débil. Obviamente ya no llamamos tía a la tal Paca. Mi mamá le sigue diciendo perra, pero ahora lo hace riendo.

            Y ya no llora.

~ por Fargok en Julio 24, 2007.